Le mie stagioni

Lì c'è un luogo dove le urla sembrano sussurri ed i sussurri sono grida, ed i lamenti sopraggiungono dopo, e si perdono dietro tutto il resto... ma il resto è che, mentre mangi, con gesti lenti, e quasi privi di senso, torni in quel luogo, dove i movimenti hanno perso il filo e gli scatti seguono confini diversi...dove lo scatto ha perso il filo, e la forchetta segue invece linee invisibili, ma reali, e lei che tenta di segnare sul dorso della mano le linee che vede, e che tenta di scavare lì sul dorso della mano quello che non trova nel piatto. Si, mia madre, uno spettro infedele di ciò che era, ora sprofondata nella melma della demenza, e quando si solleva, ed a volte mi guarda, e mi sorride, le luccicano i ricordi negli occhi, e mi riconosce per sua figlia, ora, poi gli occhi si spengono di nuovo e vanno alla ricerca di quel punto lontano, immagine offuscata di un gatto grigio e di vasi ricolmi di viole, ed altro che non so e non ricordo, ma la tua mano è calda, e stringe la ...

Le foto sono muri che si susseguono, e cartelloni pubblicitari pieni di colori e volti, e prodotti commerciali dei nostri tempi, e finestre sui muri, riflessi di passaggi occasionali, e di sogni bloccati dallo scatto, una gonna che si alza, una bimba che si appoggia languida mostrando in anticipo la nostalgia di un momento futuro, e ciotole colorate e sbeccate, ognuna per una vita, insieme un olocausto di vite, e rimaste lì a mostrare le nostre potenzialità in fatto di male, di vita e di morte. E ancora oceani, blu, ora azzurri, ed ora scuri al tramonto, e quieti dietro l'oblò e sotto il balcone, spigoli che dividono l'immagine mostrando l'altra metà della visione e del momento, e luce che illumina parzialmente il volto di Luisa, che non è più Luisa, ma Roma, sguardo profondo e scuro, che ti mostra tutta la forza della città, dietro un bicchiere di birra appena sorseggiata.  Ubriaca di foto, ed in macchina ubriaca di musica, compagna di notti, tanto tempo fa, e ubria...